Odio los paraguas

 La lluvia y la muerte ocurren de improvisto. Por mucho que nos esforcemos en pronosticarlas, el tiempo corre y el agua arrecia. Ambas son igual de inoportunas. De repente caen del cielo sin que uno esté del todo preparado. Y sin embargo, es como si nos pasáramos toda la vida esperando esa primera gota que se nos escurre por la frente y nos lame las ideas.

  Nos deleitamos augurando chaparrones y escondiéndonos de las nubes, pero todo el mundo se ha calado hasta los huesos y ha tiritado y sonreído y ha saltado sobre un charco. Porque una vida sin lluvia te reseca la garganta, y la afonía nos impide gritar lo cansados que estamos y las ganas que tenemos, sin embargo, de seguir adelante; de correr hasta que nos sangren las plantas de los pies. Porque donde hay agua hay vida, donde hay vida hay muerte, donde hay muerte hay tiempo… y allí se guardan los momentos en cajas de colores tostados, esperando a que alguien las abra y se empape de recuerdos de esos que, como la lluvia y la muerte, ocurren de improvisto.

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 En Santiago siempre llueve cuando has de coger el autocar, cuando tienes un buen trecho que recorrer a pie o cuando tienes que esperar por alguien en la calle. Y yo tengo un pequeño problema, y es que los paraguas me dan "vergüenza". No sé cómo explicarlo. Me siento ridícula llevando uno. Es una manía extraña (como diría mi abuela, "tonterías de niña pitonga").

 Estos días estoy rabiosa. Odio las bibliotecas, odio la facultad, odio mis apuntes, odio mi pelo, cada día más alborotado e informe...  

 Menos mal que puedo refugiarme en algo...algo firmado por Stephen King y que empieza tal que así:

 "El hombre de negro huía a través del desierto y el pistolero iba en pos de él"

#Rachel#